Летит орёл над полем, лежат солдаты на земле,
и ветер стонет с болью. Их не вернуть домой к весне.
Лежат мальчишки в поле,
а им бы жить да песни петь.
Не выбирали долю, не собирались умереть.
У каждого есть мама, у каждого остался дом.
Их жизнь оборвалась так рано.
И не расскажешь ей о том.
Летит орёл над полем, а в поле больше нет цветов.
Земля пропитана здесь кровью и не осталось больше слов.
Здесь телефоны все молчат, здесь не ответят на звонок, а дома матери кричат,
услышав страшный некролог.
Лежит письмо в кармане. В нем только: "Мама, я живой".
А мать еще не знает, что сын не возвратится к ней домой.
Летит над полем, летит орёл. А чей-то сын домой так больше не пришёл.
Летит над полем, зовёт весну, но кто-то снова зовёт войну.
Летит над полем, кричит с небес.
А сколько жизней забрал весь этот лес?
Летит над полем, над тишиной, а мать все шепчет: "Вернись, сынок, домой".
