У любви нет прошедшего времени,
ей любая печаль по плечу.
Я как листик без роду и племени.
Ветер дунет - и вдаль полечу.
Знаю, где моя точка конечная.
Упаду прямо в руки к тебе.
Ты мое притяжение вечное, что даровано мне по судьбе.
По Донбассу скучаю безумно я.
Он меня постоянно зовет. Я готов идти босым без отдыха по полям в стужу и гололед.
И чем ближе к порогу родимому, где родное все, все для души, шепчут травы с ветрами игривыми, и вдоль речек
стоят камыши.
Солнце рыжее кошкой зажмурится, замурлычет, и мир отомрет.
Осень тихо ступает по улицам, перейдя реку времени вброд.
Там, где дом был когда-то и Родина, город в пепле под желтой листвой.
Он проснется, конечно, когда-нибудь, только будет совсем он другой.
По Донбассу скучаю безумно я.
Он меня постоянно зовет. Я готов идти босым без отдыха по полям в стужу и гололед.
И чем ближе к порогу родимому, где родное все, все для души,
шепчут травы с ветрами игривыми, и вдоль речек стоят камыши.
Вновь тоска душу рвет от отчаяния.
Мысли страшные сводят с ума.
