Я не могу простить себе тебя
за жизнь, что мы с тобою упустили,
за холод и туман
безжалостного дня, что над вершинами чернеющими взвили.
Я не могу простить свой долгий взгляд,
зависший где-то посреди вселенных,
за магию стихов и звездопад
в руках у той,
чьи мысли сокровенны. Я не могу простить.
Сгорают дни.
Мы посреди чужих миров одни.
В охапке роз дыхание тоски,
как в тишине пустого сада.
Но как прекрасны будут лепестки, что ты, рыдая, бросишь за ограду,
бросишь за ограду,
бросишь за ограду.
Я не могу простить седую даль,
где суждено идти одной дорогой,
и прошлых лет увядшую вуаль от плит могильных до тихих слов о Боге.
Ушли мечты, и снова остался бред,
что крутит грусть мою по старой схеме, и стих пустой, забытый наш сюжет
в пустом вагоне,
