DmytrykOfficial - Не сорванная

Ты не роза из сада и заросли,
Старого мы, где ветер ночами
Шиповник до крови листает,
Где утро расует,
По колючим запястьям течёт,
Где каждый бутон свою маленькую бурю
Несёт.
И сколько июль не бросал тебе
Золото в ноги,
Ты пахло не летом —
Свободой просёлочной дороги.
И сколько бы осень